Il pousse sur les fleurs
D’une bruyère grise
Où les abeilles vont
Ainsi que nous allons
A la fontaine exquise
Où coule l’eau de vie
L’eau de font
Celle qui nous baptise
Sur les chemins ardus
Où monte notre vie
Par des escarpements
Abrupts vertigineux
D’où nous tombons souvent
Dans des songes trop creux
Là-haut une lumière
Nous relève parfois
Et s’affale aussitôt
Sur notre face grise
Nous n’avons aucun choix
Entre la valse brune
Et le miel de callune
Nous sommes à la hune .
17h le 16 juillet 2019
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