Il y a des maisons sans amour
Sans fleurs et sans parfums
Des musées froids et gris
Comme les murs de la prison
Et puis il y a des gens
Qui ont des airs dans la voix
Des pâleurs de pervenche
Et des mains de farine
Comme la maîtresse
Qui aimait les enfants
Les poèmes et les dessins
Qui donnait de l’encre violette
Et des craies jaunes
Des cahiers neufs
Et des livres de bibliothèque
Elle tenait la maison
Pour les petits pinsons
Qui venaient se chauffer
A son poêle et à ses jupons .
Marine 16 janvier 2020
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